笔下文学

十八（第6页）

未穿好了衣服。外套的布料摩擦过手腕上包扎的布条，带来隐约的刺痛。他走到门边，手握上了冰凉的门把。

却停住了。

勇气像漏气的皮球，在触及现实门把的瞬间，迅速瘪了下去。

梦里那种一往无前、破釜沉舟的气势消失了。现实的重量重新压回肩头，教会的监控魔法，但需要费力删除的记录，可能存在的备份和风险，但身上那个新的、意味着束缚的圣痕，他自己在协会的处境和任务，还有两人之间那些未曾真正厘清的、充满试探和伤痛的过往……

更重要的是，那个根本的问题依旧横亘在前：他无法百分百确定梦境的真假。哪怕有百分之五十的可能那是但真实心境的映照，也有另外百分之五十的可能是他自作多情的幻觉。而这百分之五十的“可能错误”，在此刻，在这寂静得令人心慌的深夜里，显得如此沉重，足以拖住他的脚步。

他害怕。

害怕鲁莽的行动会毁掉现在勉强维持的平衡。害怕会从但那里得到否定的答案，那将比任何梦境都更残忍。害怕自己这种依赖于“梦境启示”的行为本身，就是一种软弱和逃避，而非真正的理解和担当。

未颓然松开门把，后退几步，背靠着冰冷的墙壁滑坐在地上。他将脸埋进膝盖，手腕上的疼痛一阵阵传来，提醒着他现实的锚点。

就这样坐着，任由时间在死寂中流淌。窗外的模拟天光没有任何变化，但未知道，真实世界里的夜，正在走向最深最暗的时刻，黎明前最寒冷的阶段。

或许……不应该再依赖这种虚无缥缈的连接或梦境了。未抬起头，眼神空洞地望着前方。如果他真的想弄清楚但的想法，如果他真的想改变什么，他需要更实际、更稳妥的方法。他需要观察，需要试探，需要在现实的互动中，一点点去验证，去靠近。

直接冲过去质问或表白，风险太高，变数太大，尤其是在他无法分辨梦境真伪的情况下。那更像是一种情感的宣泄，而非解决问题的途径。

未颓然坐在地上，背靠着冰冷的墙壁。怎么接近但？怎么验证那该死的梦境？怎么打破这令人窒息的僵局？他的大脑像生锈的齿轮，费力地转动着，每冒出一个念头，紧随其后的就是冰冷的否定和重重顾虑。

等下一个约定之夜？然后呢？观察？但若是存心隐藏，他根本什么也看不出来。迂回调查教会人事或药材渠道？且不说难度和风险，远水救不了近火，更触及不到但真正的内心。直接挑明梦境？那更像是一种胁迫，将自己都无法确信的幻象当作筹码，既不公平，也愚蠢至极。

每一个想法都在萌芽的瞬间就被他自己掐灭。无力感像黑色的潮水，没过口鼻，带来溺毙般的绝望。他困在了这里，困在了自己的思绪和这四面墙壁之间，找不到任何出口。那场过于美好的梦境，此刻成了最残酷的对照，映照出他现实中的无能。

别想了。

停下来。

必须停下来。

大脑在尖叫，神经绷紧到极限，太阳穴的血管突突狂跳。那种想要摧毁什么、想要终结这无尽循环的烦躁和痛苦，压倒了一切理性的考量，甚至压过了对死亡的恐惧。或许不是真的想死，只是想……让这无法忍受的、悬而未决的、充满自我否定的噪音，彻底停止。

他的目光再次落在那把沾了他左手血迹的剪刀上。冰冷的金属，在昏暗光线里泛着微光。

几乎没有停顿，也没有给自己任何反悔的时间，未猛地抓起剪刀。这一次，目标不是手腕。

他反手，将剪刀尖锐的末端，狠狠刺向了自己的脖颈侧边。那里没有厚重的骨骼阻挡，只有脆弱的气管、血管和神经。

“呃——！”

一声短促的、被瞬间扼住的闷哼。

剧痛。难以想象的剧痛在脖颈处炸开，随之而来的是一种奇异的、温热的喷涌感，和迅速席卷而来的冰冷。视野开始摇晃、变暗，耳边响起血液汩汩流出和自己喉咙里发出的、破碎不堪的咯咯声。空气再也无法顺畅吸入，窒息感与失血的眩晕交织。

他松开了手，剪刀还插在脖子里，身体靠着墙壁缓缓滑倒。

痛……很痛……但比起之前那啃噬心灵的烦躁和无力，这纯粹的、生理性的剧痛，反而带来一种扭曲的清明和解脱。结束了。不用再想了。不用再猜了。不用再在希望与绝望之间反复煎熬。黑暗温柔地包裹上来，迅速吞噬了所有知觉、所有情绪、所有未解的谜题和未尽的执念。

最后一点模糊的意识里，掠过的不是但的脸，也不是任何具体的画面，而是一种近乎虚无的平静。

……

未睁开眼。

首先感知到的不是光，而是喉咙深处残留的、近乎幻觉的撕裂痛楚，和脖颈侧边皮肤上一阵诡异的麻痒。他猛地抬手摸去，光滑、完整，只有他自己的体温。没有剪刀，没有血窟窿，没有黏腻温热的液体。

他躺在协会宿舍冰冷的地板上，四肢僵硬，维持着倒下时的姿势。窗外，模拟天光依旧维持着那种永恒的、黯淡的深夜色调，似乎时间并未过去太久。

他没死。

不，他死了。那种剧痛，窒息，生命随着血液从脖颈汩汩流走的感觉，冰冷包裹意识的黑暗……都真实得不容置疑。他清晰地记得自己选择了终结，也清晰地经历了终结。

然后呢？

没有然后。

未撑着地面，慢慢坐起来。身体没有不适，甚至昨夜翻墙奔跑的疲惫感都消失了，仿佛被重置过。

未不知道自己是怎么度过夜晚的。